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XI.
Giorno d' inverno.
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Tremula, lenta la gelida neve giù cade,         su la campagna muta, tra le colline meste. Tutto, d' intorno, tace: non fremiti forti di vita,         nè canti; non il giubilo per la città echeggia. Gemon le ore, da l' alto convento, argentine         sonanti, per l' aere come la morte greve. Gli augelli, a stormi, fendendo il cinereo cielo,         van lamentosi canti cinguettando fra loro. Picchia alcun d' essi, ramingo, a le lastre appannate,         supplichevole un guardo lanciando ne la stanza. O gioconda stagione allietata di luce e di sole,         lontana or da noi stai, come da morte vita.